Come Le Ortiche

Come i commenti degli esperti di calcio a fine partita, io adesso lascerò fluire su questo foglio digitale tutti i miei pensieri, senza un apparente senso logico. Giusto per il gusto di togliermeli di dosso, perché sul cuore pesano troppo e rischiano di esondare attraverso i miei occhi. E non penso che al Mac faccia bene acqua e sale.

  Ieri sera, dopo cena, è venuto a casa mia Mr. Spacciatore (sì, sempre lui. In quanto c’è SOLO lui). Dopo i messaggi piccanti del pomeriggio, penso non abbia saputo frenare l’ormone e si sia diretto, con tanto di zainetto per la notte, verso le alture geografiche e metaforiche di casa mia.

  Ora come ora non credo di aver la forza, la voglia diciamo, di fare una telecronaca della serata, di raccontarvi come per l’ennesima volta si sia addormentato nel giro di sette secondi e abbia iniziato a russare accanto a me. Tanto che io me ne sono dovuto andare a dormire nella stanza della mia coinquilina (momentaneamente alle prese a divertirsi a casa del fidanzato rientrato dalla Svezia. Beata lei. Almeno qualcuno ‘stanotte ha fatto sesso). Sì, perché a parte “un servizietto” da parte mia, il Mr. non si è mosso in nessuna direzione. Qualche bacio e stop.

  Nemmeno un’ora prima mi diceva come lui sia uno che in genere “usa e getta” i ragazzi, ma con me è diverso. “Ci sono alcune cose che mi piacciono di te”. E una di quelle è il fatto che non lo stressi, che non gli scriva in continuazione. Ah, ok. 

  Quindi, ricapitolando. Sono un po’ più di uno che ti scoperesti e basta, ma non abbastanza “WOW” da pensare di avere una relazione con me. Sì, perché il Mr. mi ha chiesto di nuovo se fossi sempre dell’idea di stare cercando una relazione, e io sono rimasto un po’ sul vago, non sapendo bene come le cose potessero evolversi. Pane e diplomazia, proprio! 

  Fatto sta che questa mattina l’unica cosa che vorrei fare è piangere. Esattamente come mercoledì scorso, dopo che se ne era andato, sempre dopo una notte passata a dormire. Non vorrei che mi fraintendeste: quello che voglio non è sesso, non voglio che mi scopi e bon. Quello che vorrei è capire che cosa vuole, vorrei che .. Vorrei innamorarmi, vorrei che qualcuno si innamorasse di me, perché alla fine mi reputo una persona interessante, intelligente e anche bella. Pacchetto completo! E  vorrei piangere, non per il Mr. in sé, lui è un povero mentecatto al quale non interesso abbastanza, ma vorrei perdermi in un mare di lacrime e Nutella perché penso se mai ci sarà di nuovo qualcuno nella mia vita. Non mi sento solo, sia chiaro, ma diciamo che mi manca un po’ d’amore, di desiderio, di comprensione, che per una persona insicura come il sottoscritto a volte sono importanti come l’ossigeno. 

  Detto questo, (scusate per lo sfogo mattutino) vado a studiare con la mia amica Marta. 

Ciao.

C’è qualcosa di strano. Forse è il mio nuovo profumatore che ho messo in stanza. Essenza di mirto. Un profumatore che ho comprato con mio padre in un negozio della casa a Mondovì. Mi sono fermato anche fermato a chiaccherare con la commessa su fragranze e cazzi vari. Tipo “sì, ho scritto gay in fronte”. Povero papà. 

  Comunque non credo sia il mirto che aleggia nella stanza a donarmi questa spensierata euforia. Forse sono i boxer che indosso. Sono verdi con degli omini di marzapane. Mi stanno bene e mi fanno un pacco più grande di quello che è già. Indosso solo quelli. 

  Sono arrivato a casa accaldato, dopo una giornata di studio (tra Opera e Imbrachini) e mi sono fiondato in doccia. Top della vita.

  Una volta disteso seminudo (no, ero nudo completamente) e semivoglioso sul letto, ho scritto un messaggio a Mr. Spacciatore, dicendogli della mia nudità e che dopo le 22 avrei avuto casa libera. Non mi ha ancora risposto. Mi sono anche fatto qualche foto osé, ma poi non gliel’ho mandata, non se la merita. Sinceramente non mi interessa Mr. Spacciatore, eppure .. aspettate, mi ha risposto! (tutto in diretta, non siete emozionati? Io si). 

  Non si può descrivere la mia faccia. Direi un misto tra delusione e sconcertato. Non posso riportarvi il messaggio, non credo siate così forti di cuore, comunque gli ho risposto con un “che finezza!”.

  Tornando a noi. Non credo mi interessi davvero, anche perché mi ha risposto che “è nel suo stile”. Che tamarro volgarotto. Alla fine una foto gliel’ho mandata (una foto non troppo osé e comunque sempre con un tocco artistico, che quasi quasi la metto anche qua su Tumblr).

  E’ vero che non mi piace nessuno, comunque.